Ma quindi, alla fine, com’è stato il Concerto dei Concerti, il più importante evento heavy metal della storia (sic), il Back to the Beginning?

Faccio una premessa doverosa: io non l’ho visto in diretta, essenzialmente per due motivi. Il primo è che quel sabato pomeriggio l’ho trascorso inseguendo il mio figlio maggiore sul litorale laziale, il che rendeva impossibile qualunque altra attività che non fosse urlargli dietro di non gettarsi di testa dagli scogli per evitare di finire la giornata nel più vicino ospedale. Il secondo, un po’ più recondito, è che, dopo la fine dell’emergenza Covid e il conseguente ritorno alla normalità – anche – concertistica, mi sono imposto di non pagare più per assistere a live in streaming, pure quando, come in questo caso, sarebbe l’unico modo per assistervi.

La conseguenza è stata che nei giorni successivi ho recuperato in modo più o meno lecito gran parte dell’evento, seppur a spezzoni, e quindi mi sento abbastanza titolato per azzardare un parere. Se qualcuno di voi tredici lettori l’ha visto tutto in diretta o era addirittura presente in loco, si senta libero di condividere la sua esperienza nei commenti.

E ora veniamo al dunque. Anzi, come si dice al di là della Manica, leviamo l’elefante dalla stanza: il Back to the Beginning per me è stata una cosa sbagliata, fin da principio. Quando il 5 febbraio scorso s’è diffusa la notizia che i Black Sabbath si sarebbero riuniti in formazione originale per un unico e ultimo concerto, lo scetticismo in noialtri di Metal Skunk ha superato l’entusiasmo, anche perché noi l’addio alla band (e che addio!) l’avevamo già dato otto anni prima. Sì, ok, all’epoca mancava Bill Ward, che avrebbe reso quel finale davvero completo, e qui siamo tutti abbastanza grandi da non credere più ciecamente agli annunci di ultimi tour, concerti finali e epitaffi musicali di vario tipo: però nel caso dei Sabbath si parla di gente alla soglia degli ottant’anni e in condizioni fisiche che definire precarie è un eufemismo, quindi, ecco, le lacrime che avevamo versato a Birmingham nel 2017 erano più una questione di sano (almeno lui) realismo piuttosto che di illusione che quel momento fosse davvero la fine di tutto. Un realismo alimentato negli anni successivi dalle notizie sempre più allarmanti sulla salute di Ozzy e dai continui rimandi del suo tour da solista, per poi arrivare all’annuncio impietoso della malattia degenerativa che sembrava mettere la pietra tombale su qualunque prospettiva di rivederlo su un palco. Una prospettiva che rendeva l’indimenticabile concerto del 4 febbraio 2017 la chiusura più giusta, con Tony, Geezer e, soprattutto, Ozzy nella forma migliore possibile, nel contesto migliore possibile, con la scaletta, i suoni e il pubblico migliore possibile, a tributare i meritati onori a quel monicker che per molti di noi ha significato tanto, se non tutto. Il finale migliore, insomma, immortalato in un live album e in un DVD da far vedere ai nipotini ripetendo alla fine di ogni canzone: “Vedete, piccoli miei, il nonno era lì”.
Ma poi ecco, a sorpresa, l’annuncio del “vero” addio dei Black Sabbath, quello definitivo, accompagnati da una line-up stellare che solo la forza contrattuale e mediatica del Clan Osbourne avrebbe potuto mettere insieme.

Nel corso dei mesi seguenti si è plasticamente materializzato quanto il profeta Greco, con la sua smisurata esperienza, aveva subito preconizzato, e cioè che non si sarebbe trattato di un concerto vero e proprio, quanto di una specie di Freddie Mercury Tribute con il Freddie Mercury di turno, e cioè Ozzy, ancora vivo. Per dirla tutta, il Greco, che non fa dell’ottimismo la sua dote migliore, aveva previsto che alla fine sarebbe stato un Ozzy Osbourne Tribute a tutti gli effetti, e quindi che il Madman non ci sarebbe arrivato vivo. Sharon però deve aver siglato un ultimo patto col demonio, perché su quel palco Ozzy, in qualche modo, c’è salito davvero. Sul modo in cui c’è salito, e su quello in cui è stata organizzata la giornata, vale la pena discutere. Perché quel modo, bisogna ammetterlo, è stato il più giusto che si potesse immaginare. Questo fondamentalmente per tre ordini di ragioni:

1. La location. Non ci sarebbe potuto essere luogo più adatto per ospitare questa celebrazione dell’iconico Villa Park di Birmingham, lo stadio di quell’Aston Villa di cui tutti i Sabbath sono accaniti tifosi (Geezer Butler ne espone orgogliosamente i colori sul suo basso a ogni esibizione), a due passi dal quartiere di Aston in cui i nostri quattro eroi sono nati e cresciuti;
   
2. La line-up. Oggettivamente si sono esibiti tutti i gruppi metal al momento più rilevanti (per fama, vendite e nomea) del mondo, con alcune eccezioni pesanti ma non determinati (come ad esempio i Judas Priest, impegnati lo stesso giorno ad Hannover nello show per il sessantennale degli Scorpions ma che comunque hanno omaggiato i Sabbath pubblicando una splendida cover di War Pigs registrata per l’occasione, e gli Iron Maiden, misteriosamente – ma neanche tanto, considerati i non proprio idilliaci trascorsi tra Sharon e Bruce Dickinson – non pervenuti). Spicca la pressoché totale assenza di gruppi europei, eccezion fatta per i Rival Sons e i Gojira, ma forse questo è un sintomo della situazione attuale della scena heavy mainstream (quella, per intenderci, che riempie gli stadi) del Vecchio Continente. La scaletta della giornata è stata poi costruita nel modo più intelligente possibile nella prospettiva di rendere il tutto una sorta di omaggio collettivo, con ogni gruppo a suonare almeno una cover dei Black Sabbath oltre a, chi più chi meno, propri pezzi;
   
3. L’intento benefico. Sì, lo sto che voi state sogghignando beffardamente, ma mia mamma da piccolo mi diceva sempre di non accettare caramelle dagli sconosciuti e di credere a ogni parola pronunciata da Tony Iommi, quindi se Tony Iommi ha detto che tutti i proventi dell’evento sono stati destinati a due istituti pediatrici di Birmingham e alla ricerca contro il Parkinson, io ci credo davvero che sia finito in beneficenza OGNI SINGOLO PENNY guadagnato dalla vendita dei biglietti per assistere allo spettacolo dal vivo (prezzi a partire da 200 pound per i posti in piccionaia, a salire fino a quasi 3000 pound per i posti con vista sulla proposta di matrimonio di Sid Wilson degli Slipknot alla figlia di Ozzy – sì, è successo anche questo), dei biglietti per assistere in streaming (al costo di “soli” 27 euro) e dell’onestissimo merch commemorativo (45 pound per la maglietta più sfigata). Per la cronaca, tra i 40.000 presenti al Villa Park e i quasi 6 milioni di spettatori collegati in streaming (beh, dai, saranno stati sicuramente tanti, ma magari non proprio 6 milioni, ndbarg) sono stati raccolti oltre 140 milioni di pound, anche alla luce del fatto che nessuna tra le band presenti ha percepito cachet. Direi che già solo questa ragione giustificherebbe il circo messo in piedi.

Ma andiamo ora al succo del discorso, e cioè le esibizioni. Come detto, ogni gruppo, accuratamente selezionato da Sharon insieme al direttore musicale (!) Tom Morello, si esibisce per una manciata di brani includendo una o più cover dei Black Sabbath.

Attaccano i Mastodon, che con l’occasione presentano dal vivo il nuovo chitarrista Nick Johnston in sostituzione di Brent Hinds, il quale nel frattempo ha iniziato a lanciare letame contro i suoi ex compagni nella migliore tradizione delle separazioni “consensuali”. Suonano Black Tongue da The Hunter, l’immancabile Blood and Thunder e una notevole versione di Supernaut con Danny Carey, Eloy Casagrande e Mario Duplantier ai rullanti. Questi ultimi appaiono un po’ sprecati, a dir la verità, ma comunque il tutto è gustoso.

A seguire, presentati come tutte le band da un Jason Momoa in versione Carlo Conti, è il turno dei Rival Sons, che so che voi trucidi adoratori del Capro disdegnate in quanto fighetti, ma che al sottoscritto piacciono assai. Peraltro furono proprio loro ad aprire l’ultimo concerto (quello vero) dei Black Sabbath a Birmigham, quindi la loro presenza ha un senso particolare e la loro versione di Electric Funeral, c’è poco da dire, spacca.

È poi il turno degli Anthrax, che ripropongono sempre lo stesso show da trent’anni, anche quando devono suonare solo due pezzi come in quest’occasione: stesse movenze, stesse faccette, stesso suono, sembrano quasi incastonati nel tempo. Fanno Indians e Into The Void, vestiti ciascuno con una maglia col nome del rispettivo omologo nei Sabbath (per dire, Scott Ian ha la maglia con la scritta “Iommi” sul retro – te piacerebbe, Scott…).

Ogni cambio palco è velocissimo, sembra di assistere a dei pit stop durante un gran premio di Formula 1, anche grazie a una sorta di set girevole che facilita il tutto. Sugli Halestorm non mi esprimo, anche perché, di tutte le canzoni dei Sabbath e/o di Ozzy che potevano coverizzare, scelgono Perry Mason da Ozzmosis. Vabbè. Poi arrivano i grandissimi Lamb of God, con una versione di Children of the Grave che avrebbe meritato i calci in culo di Geezer Butler se solo fosse stato ubriaco come quella volta a Corkscrew Saloon. Davvero agghiacciante. Peraltro, al termine del pezzo, Randy Blythe in piena crisi mistica lancia inspiegabilmente le sue scarpe al pubblico, che spero gliele abbia rilanciate indietro schifato. Quasi lo preferivo quando dal palco lanciava spettatori.

Giunge il temutissimo momento della prima all star band, guidata dal gran ciambellano Tom Morello, che sciorina una serie di cover sabbathiane fatte da gente improbabile e termina con una sguaiata versione di Changes cantata (o meglio, urlata) dall’icona dei giovani fluidi Yungblud. Proprio quando sto iniziando a dubitare che l’intento benefico possa davvero giustificare tutto questo salgono sul palco prima gli Alice In Chains (stupenda la loro versione di Fairies Wear Boots, in coda a Man In The Box e Would?) e poi i Gojira, che alzano prepotentemente l’asticella piazzando l’olimpionica Mea culpa (Ah! Ça ira!), con tanto di soprano dal vivo, prima di Under the Sun suonata come se il mondo dovesse collassare da un momento all’altro. Spettacolo vero.

La seconda all star band è ancora più dimenticabile della prima, anche perché inspiegabilmente incentrata su brani non dei Sabbath o di Ozzy: da segnalare giusto una tremenda Breaking the Law stuprata da Billy Corgan (ma perché?) e una mirabolante Whole Lotta Love cantata divinamente da Steven Tyler, che io credevo convalescente in qualche rehab center americano e che invece ha ancora un’ugola da paura. A ‘sto punto aspettiamoci l’ennesima reunion degli Aerosmith.

Zoppicante ma a suo modo affascinante il successivo set dei semi-Pantera: Phil Anselmo è al limite dell’ascoltabile ma sentirlo declamare, più che cantare, i versi di Planet Caravan è un colpo al cuore. Che disco meraviglioso Far Beyond Driven. Durante Walk Jason Momoa si getta nel pogo e fa, letteralmente, il vuoto intorno a sé. Oltre che alla ricerca contro il Parkinson, penso sarebbe giusto destinare parte dei guadagni dell’evento alla riabilitazione dei malcapitati da lui travolti nel moshpit.

A seguire, scazzati e perfetti come al solito, arrivano i Tool e ragiono sul fatto che saranno almeno vent’anni che non esistono riprese professionali di loro concerti. L’ennesimo miracolo di Sharon. Il loro set è a mani basse il migliore della giornata: piazzano una spettacolare versione di Hand of Doom tra Forty Six & 2 e Ænema e si confermano, una volta di più, band di un altro pianeta.

Sugli Slayer non riesco a essere oggettivo, perché con loro per me è sempre e solo una questione di pancia. Possono sciogliersi, riunirsi, licenziare membri, assumerne altri, tirarsi reciprocamente merda addosso, ma la tripletta South of Heaven – Raining Blood – Angel of Death mi riconcilia sempre con la vita e mi ricorda ogni volta perché sono metallaro. Nel mezzo ci mettono anche Wicked World dall’omonimo dei Black Sabbath, e va bene così.

Giunge poi il momento dei due set più lunghi della giornata prima degli headliner e ciascuno di essi rappresenta uno spietato spaccato dello stato di forma attuale dei gruppi che li eseguono. Quello dei Guns N’ Roses tecnicamente non sarebbe neanche male, anzi. Nella versione a 5 membri, finalmente senza Dizzy Reed e la tastierista paillettata, il suono ne guadagna, più secco e compatto, e tirano fuori ben quattro cover dei Sabbath, tra cui It’s Alright da Techical Ecstasy. Il problema è uno solo, ma bello grosso (in tutti i sensi): si chiama Axl Rose, e io davvero non capisco perché ormai si ostini a cantare tutti i pezzi con quell’urticante falsetto che farebbe scappare atterrite intere colonie di gatte in calore. Cioè, io sono sicuro che lui riuscirebbe a cantare in qualche altro modo, magari abbassando la tonalità, e a rendere il tutto un po’ più, se non accettabile, quantomeno godibile. Invece no, il Tafazzi di Los Angeles continua imperterrito nella sua crociata contro il buongusto e i nostri timpani.

Non vogliono troppo bene ai nostri timpani neanche i Metallica, che però almeno ci mettono il cuore. James Hetfield mi sembra appesantito, pare faticare anche sui pezzi propri nonostante si percepisca la sincera emozione per essere lì a omaggiare i suoi idoli. In generale, poi, ho come l’impressione che i Metallica abbiano i suoni peggiori e che le chitarre siano, come dire, accordate male, ma questo potrebbe pure essere colpa della visione in video. Mi sarei aspettato come cover Sabbra Cadabra, all’epoca inserita in Garage Inc., e invece attaccano con Hole in the Sky e infilano Johnny Blade (scelta, bisogna ammetterlo, di gran gusto) tra For Whom The Bell Tolls e Battery. Chiudono con una Master of Puppets inspiegabilmente spompata. Non lo so, Rick.

Ok, amici, fin qui abbiamo scherzato, ma ora la faccenda diventa terribilmente seria. L’inconfondibile intro di Carl Orff precede la fuoriuscita da una botola nel palco del trono su cui siede Ozzy, per il suo set solista. L’impatto visivo, seppur anticipato da foto circolate un po’ ovunque prima dell’evento, è straziante. Il Principe delle Tenebre che avevamo lasciato fradicio e indemoniato sul palco della Genting Arena di Birmingham nel 2017 è oggi un vecchietto piegato dal Parkinson, costretto su una sedia e in essa, come nella sua malattia, intrappolato. È esattamente questa la scena che mi fa concludere che il Back to the Beginning sia stata, in fondo come in principio, una cosa sbagliata. È quello sguardo perso nel vuoto che mi fa pensare che qualcuno accanto a Ozzy, qualcuno che lo ama davvero, forse avrebbe dovuto sussurrargli nell’orecchio che non era il caso di esporre la propria umanissima fragilità davanti a tutto il mondo. Però, in fin dei conti, se era davvero questo ciò che voleva, se era davvero questo il modo che desiderava per dare l’addio alle scene, chi sono io per giudicare?

Rimango col dubbio mentre, accompagnato dal fido Zakk Wylde alla chitarra (commovente il suo discreto ma decisivo supporto vocale nei momenti di difficoltà del Principale) e dal rientrante Mike Inez al basso (piacevolissima sorpresa il suo ritorno, a memoria mancava dal tour di No More Tears), Ozzy appare un leone nella gabbia del suo trono e alterna momenti in cui sembra cedere all’emozione ad altri in cui canta in modo sorprendentemente chiaro e pulito. Vengono suonate I Don’t Know, Mr. Crowley e Suicide Solution, ma è su Mama, I’m Coming Home che capisco che qualunque discorso tecnico in questo caso non ha alcun senso. L’intero stadio è in lacrime, Ozzy singhiozza su quei versi scritti trentacinque anni prima e che ora diventano a tutti gli effetti il suo testamento. “I’ve been laid up for six years and you’ve got no idea how I feel”, dice Ozzy commosso alla folla, “Thank you from the bottom of my heart”. Il set solista si chiude come da copione con Crazy Train, mentre sui megaschermi scorrono le immagini di Randy Rhoads.

Solito velocissimo cambio palco e arriva il momento più atteso della giornata. Le inconfondibili campane a morto che aprono Black Sabbath lasciano immaginare che i Black Sabbath diano inizio alle danze col brano omonimo, esattamente come otto anni fa. E invece, alla fine dell’intro, i nostri entrano in scena e attaccano War Pigs. Geezer Butler ormai pare Saruman, ma, al netto di barba e capelli bianchissimi, è lo stesso brutto ceffo di sempre. Tony Iommi, ça va sans dire, si conferma un’entità soprannaturale, sembra che il tempo su di lui non faccia effetto. La curiosità quindi è tutta per Bill Ward, che, Ozzy a parte, è quello che più ha risentito dell’ineluttabile scorrere degli anni: la forzata assenza dal palco negli ultimi anni e la comprensibilissima emozione del momento si sentono tutte, ma alcune cose non possono cambiare, in primis l’attitudine scanzonata che dopo il primo pezzo lo fa rimanere senza maglietta come ai bei tempi svelando un fisico alla Gollum (cit. Tony Iommi). Tra le cose che non possono cambiare c’è anche il suo tocco jazzy, nonostante alcuni passaggi vengano rallentati, altri suonino un po’ imprecisi e altri ancora appaiano, semplicemente, stanchi, il che per certi versi spiega come la scelta di rimpiazzarlo con Tommy Clufetos durante l’ultimo tour dei Black Sabbath fosse sì spietata, ma di certo non campata per aria. Però, intendiamoci, anche in questo caso i discorsi tecnici lasciano il tempo che trovano, dato che l’intero spettacolo è costruito per avere esclusivamente una valenza emotiva. Non è un concerto, è un’ode funebre.

Certo, quando sento Geezer che massacra il basso all’inizio di N.I.B. o Tony che sciorina l’immortale riff di Iron Man, penso che loro potrebbero (o avrebbero potuto) continuare a oltranza, dato lo stato di forma in cui sono. Ma poi sento Ozzy, in netto calo vocale nel set con i Black Sabbath rispetto al set solista, che dà tutto sul finale con Paranoid e arranca senza quasi più voce. Lo vedo che agita le gambe come se volesse scappare via da quel cazzo di trono e invece resta lì, esausto, a ringraziare la sua gente mentre intorno a lui esplodono fuochi d’artificio. Lo guardo rimanere solo e un po’ smarrito sul palco, a ricevere l’applauso finale e rendere ancor più plasticamente evidente che questo è stato l’addio a lui, come artista e come uomo, piuttosto che ai Black Sabbath, i cui periodi senza Ozzy non vengono infatti minimamente considerati. E penso che, alla fine, il Back To The Beginning potrà anche essere stata una cosa sbagliata, ma chi di noi non ha avvertito almeno un fremito al cuore guardando questo vecchio provato dalla vita e dalla malattia che urla per l’ultima volta God bless ya!, chi di noi non ha versato mezza lacrima sentendolo biascicare “Times have changed and times are strange, here I come but I ain’t the same”, insomma, chi di noi è rimasto impassibile davanti a tutto ciò, probabilmente, come diceva quello, ha un bidone dell’immondizia al posto del cuore.