Sono ormai un po’ di anni che presenzio all’Agglutination e nella mia mente la figura di Gerardo Cafaro, ideatore e organizzatore della manifestazione, assume sempre più una dimensione eroica. Giacomo Leopardi, nella sua ultima composizione La Ginestra, prendendo spunto da questa ostinata piantina che riesce eccezionalmente a crescere anche sui fianchi riarsi del Vesuvio, incitava l’umanità a ribellarsi contro l’ostile Natura che si diverte a trattarci come farebbe un bambino capriccioso che calpesta un formicaio solo per il piacere di vedere le formiche impazzire. Una battaglia, quella contro la Natura nemica, ovviamente persa in partenza, ma ritenuta necessaria come estremo atto d’orgoglio dell’Uomo. Gerardo Cafaro è come la ginestra leopardiana. Sedici anni a lottare contro l’ignoranza, l’irriconoscenza e l’irresponsabilità di parte del pubblico metal meridionale. Io, anche se vivo ormai da anni a Roma, sono e sarò sempre orgogliosamente salentino, nato cresciuto e vissuto a Brindisi, questo lo specifico nel caso qualcuno faccia come quei simpatici israeliani che tacciano di antisemitismo chiunque abbia qualcosa da ridire sulle loro bombe al fosforo. Sono stato a centinaia di concerti e festival in giro per l’Italia e l’Europa, ma certe cose le ho viste solo all’Agglutination. Risse, spintoni, mentecatti che allungano le mani alle ragazze, gente che fa casino per il solo gusto di farlo, ubriachi molesti, subumani che ti guardano storto senza motivo, e soprattutto le lamentele. Io odio la gente che si lamenta. Non la sopporto. I terroni si lamentano sempre, su tutto, e sono solitamente le ultime persone che possono permettersi di farlo. Io ho sentito cose che voi umani. Ho sentito gente –parecchia gente- che si lagnava per il prezzo del biglietto (25 euro), quando i due headliner, da soli, solitamente chiedono più o meno la stessa cifra. Tra parentesi una pinta di birra all’Agglutination costa tre euro e cinquanta, molto meno di un pub romano, per dire. Ho sentito gente –parecchia gente- lagnarsi perché dalla scaletta avevano appreso che i Cannibal Corpse avrebbero suonato sessanta minuti, convinti che fosse colpa dell’organizzazione che “non permette ai Cannibal di suonare quanto suonano di solito gli headliner, e cioè un’ora e mezza”, come se quelli non suonassero SEMPRE un’ora, come se la stragrande maggioranza dei gruppi brutal non suonasse SEMPRE un’ora e dimentichi tra l’altro dell’edizione in cui i co-headliner Iron Savior suonarono più tempo degli headliner Marduk –che del resto suonano SEMPRE un’ora.  Se Giacomo Leopardi avesse conosciuto il Cafaro, la poesia l’avrebbe dedicata a lui. Egli continua, imperterrito, testardo, ingenuo, idealista, ad organizzare un festival metal a prezzi stracciati proprio dietro casa di sta gente che di rimando lo ripaga così, lagnandosi e creando problemi. È ovviamente una battaglia persa, ma lui tiene botta. Quest’anno si è superato: è riuscito a convincere i Cannibal Corpse a venire in Basilicata, a Sant’Arcangelo di Potenza, che di sicuro Alex Webster e soci non sanno manco come si pronuncia. Perché poi anche questa cosa magari può passare in cavalleria, ma specifichiamolo: già è costoso organizzare concerti a Roma, troppo periferica rispetto ai soliti giri europei pur avendo due aeroporti, l’alta velocità e un’organizzazione turistica di altissimo livello, figuratevi che può essere –e quanto può costare- fare arrivare un gruppo fino a Sant’Arcangelo di Potenza. Gerardo Cafaro ci ha fatto arrivare i Cannibal Corpse. E questi si lamentano che 25 euro è assai, tentano di scavalcare, si lagnano che la vecchia location era meglio e questa fa schifo (per la cronaca fino a qualche anno fa il festival si teneva nel cortile di una scuola media –quindi con capienza limitatissima- di Chiaromonte, un paese d’alta quota raggiungibile solo tramite tortuose e pericolose stradine di montagna, ora invece si tiene nello stadio comunale di Sant’Arcangelo, con parcheggi potenzialmente infiniti e cinque minuti di distanza dalla superstrada). Ovviamente non sono tutti così, ovviamente la maggior parte della gente è tranquilla e non crea problemi, ma far finta che i suddetti zozzoni ingrati e facinorosi siano una sparuta minoranza non fa bene a nessuno. L’autocritica fa sempre bene. La difesa d’ufficio incondizionata no. Soprattutto a questa gente, che non merita niente.

Ad ogni modo, il concerto si apre con i SOLISIA, band locale che suona un powerprog metal piuttosto acerbo ma con buoni spunti in prospettiva. Tenendo conto della giovane età del gruppo la tenuta del palco è buona, soprattutto grazie alla scatenata cantante Medea che si sbatte per coinvolgere i pochi presenti sotto al palco (erano le sei di pomeriggio e molta gente era ancora bloccata all’entrata), e gli altri ragazzi, tecnicamente, offrono discrete speranze per il futuro. Magari i suoni, soprattutto per quanto riguarda le tastiere dal volume ora troppo alto ora troppo basso, non li aiutano, ma li promuoviamo per simpatia.

I suoni un po’ sballati danneggiano anche il concerto dei toscani VER SACRUM, che però sembrano anche necessitare di molta maturazione sia per quanto riguarda la tenuta di palco che per la musica in sé: non sono riuscito a capire esattamente che cosa stessero suonando, e non me la sento di addossare tutta la colpa ai tecnici del suono. Giudizio sospeso in attesa di futuri sviluppi.

Promossi a pieni voti invece i torinesi AIRBORN, che sin dall’epoca del primo disco reputo una delle due-tre migliori power metal band italiane di sempre, colpevolmente sottovalutati da critica e pubblico ma capaci di sfornare tre album splendidi, i primi due tra l’altro magnificamente prodotti da Piet Sielck, con cui condividono la fascinazione per le ambientazioni fantascientifiche. In un mondo perfetto gli Airborn sarebbero miliardari e gli sarebbe permesso per legge di stare tutto il giorno a giocare con l’Atari e a guardare le repliche di Capitan Harlock. Il loro punto di forza sta nell’attitudine scanzonata, con melodie a metà tra le vecchie sigle dei cartoni animati e le colonne sonore dei videogiochi anni ’80: la loro allegria mista a epicità cartoonesca è contagiosa, e il pubblico inizia a scaldarsi coi primi accenni di pogo sulla veloce Against The World. Purtroppo non hanno fatto nessuno dei miei loro pezzi preferiti: sembrerà una delle mie solite esagerazioni, ma nei giorni precedenti al festival l’attesa spasmodica da parte mia non era solo per Hammer Smashed Face o Hunting Song ma anche per pezzi meravigliosi come Born To Fly (assolutamente una delle migliori canzoni power degli anni duemila a livello europeo), The Hero, Cosmic Rebels, Extraterrestrial Life, Survivors, Return To The Sky (Tobias Sammet darebbe due litri di sangue per riuscire a scrivere oggi un pezzo come questo), Glory of Wales, Dominators, la ballatona Cry Now o la strumentale D-Generation, e non hanno suonato nessuno di questi. Sarà per la prossima volta. Un consiglio: come intro dei concerti sarebbe divertente usare Heavy Metal Bubble (la hidden track del primo disco, una specie di cover elettronica del tema di Bubble Bobble con la doppia cassa), che farebbe entrare immediatamente il pubblico in sintonia con lo spirito della band.

All’opposto poco, pochissimo da dire sugli HANDFUL OF HATE che non sia già stato detto: la band di Nicola Bianchi è una mosca bianca nel panorama metal italiano, un fulgido esempio di professionalità e talento che da quindici anni calca i palchi europei con concerti che sono puntualmente una sicurezza: impatto, perizia tecnica e ottima tenuta di palco le affilate armi dei toscani, un piccolo motivo d’orgoglio in una scena –quella estrema italiana- da sempre colpevolmente soggetta alle mode. Dal canto suo, Bianchi tira dritto per la sua strada senza vergognarsi di suonare black metal e senza fare finta di essere ciò che non è. Come sopra: poco, pochissimo da dire che non sia già stato detto.

Non ho quindi capito, in questo senso, l’inversione in scaletta coi partenopei MARSHALL, volenteroso e longevo gruppo heavy metal dalle ritmiche vagamente epic ma non paragonabile agli Handful of Hate né per capacità compositive né per notorietà, a prescindere dalla diversità di generi. Probabilmente sono stati penalizzati dai suoni sballati, ma anche qui non so quanto sia onesto usare la scappatoia di incolpare i tecnici del suono. Magari è stata solo una serata storta, capita a tutti, nulla di grave. Passerei quindi avanti per aprire una piccola parentesi.

Dopo i Marshall giunge difatti il momento di PINO SCOTTO. Penso che tutti voi conosciate il personaggio. Scotto ha un passato di tutto rispetto coi Vanadium, ma da qualche tempo a questa parte, a sessant’anni suonati, conduce una trasmissione televisiva che interpreta come un pulpito dal quale trinciare giudizi verso bersagli facili (Costanzo, la De Filippi, i reality show, Emilio Fede), lanciando slogan qualunquisti (i politici rubano, Mtv passa musica commerciale, le veline sono zoccole e così via) e dicendo parolacce. Il signor Scotto è molto disinvolto nel fare la morale agli altri ma non è così dissimile a coloro ai quali rivolge i suoi strali: non si presenta (più) come un musicista, ma come personaggio televisivo, e da quando ha raggiunto una certa “fama” ha tempestivamente soppresso il moniker della sua band (i Fire Trails) schiaffando il suo nome e cognome su ogni uscita che lo riguardi. Durante i suoi concerti si lancia puntualmente in filippiche contro i soliti personaggi, sempre gli stessi, condendo il tutto con volgarità assortite al solo scopo di coinvolgere e far ridere l’udienza. È una cosa che fa anche Richard Benson, ma Pino Scotto non solo pretende di essere preso sul serio (e si arrabbia moltissimo se lo paragonano al grande Richard, povero Richard nessuno ti capisce), ma si erge anche a portavoce dei metallari, una specie di Joey De Maio dei poveri, diciamo. Lui dice “fanculo a Vasco Rossi, il rock vero viene dalle cantine!”, e dalle cantine sarebbe potuto ripartire anche lui, invece di cambiare nome alla sua band e utilizzare la scorciatoia di ripetere i suoi tormentoni televisivi dal vivo per avere un posto in alto nei festival. Lui dice “Ligabue è un venduto, dice solo stronzate, non ha le palle di mandare messaggi di protesta!” e immediatamente dopo, per far vedere che lui ha le palle di dire cose scomode, dice “fanculo a Emilio Fede, fanculo a Berlusconi, aprite gli occhi ragazzi… e aprite anche il culo!”, con altre parolacce assortite per far ridere la gente. Lui dice “fanculo ai Litfiba, si sono riuniti per soldi, Ghigo Renzulli pezzo di merda!”, e ovviamente Pino Scotto non può permettersi neanche di fare il bidet a un gigante come Ghigo Renzulli, che ha fatto la storia della musica non solo italiana e che ovviamente non risponderà mai a un personaggio del genere, primo perché non penso sappia neanche chi sia, e secondo perché è un gentiluomo, molto più educato del sottoscritto che ha deciso di scrivere questo probabilmente inutile sfogo proprio nel momento in cui ha sentito dare del pezzo di merda venduto a Ghigo. E i Litfiba le loro belle boiate le hanno fatte, ma senza nascondersi sotto un paravento di integrità morale posticcia. In tutto ciò la cosa che dispiace è che i pezzi nuovi non sono affatto male, così come sono bravissimi i musicisti che si porta dietro, e con un cantante normale si potrebbe parlare di un pregevole gruppo di metal classico. Ma così non è.

Ritorniamo a parlare di musica. I KORPIKLAANI sono una delle più belle realtà del metal finlandese degli anni duemila: dopo anni di gavetta a cavallo tra i due decenni appena trascorsi col moniker Shaman (i cui dischi, Idja e Shamaniac, invito caldamente a recuperare), Jonne Jarvela e soci hanno infilato una serie di ottimi album candidandosi prepotentemente a gruppo principe del folk metal di nuova generazione. Accompagnati come sempre da un fisarmonicista e un violinista, i finnici riescono nell’impresa di trasformare lo stadio comunale di Sant’Arcangelo di Potenza in una festa popolare a cielo aperto, con decine di ragazzi e ragazze che si scatenano a ballare sulle note di Pine Woods, Beer Beer o Wooden Pints. Dall’ultima volta che li vidi, ormai cinque anni fa, hanno fatto passi da gigante anche dal punto di vista del coinvolgimento del pubblico: Jarvela è scatenato, saltella da una parte all’altra del palco, lancia le birre alle prime file, incita la folla, balla, prende al lazo con la corda del microfono il manico della chitarra di Kalle Savijärvi e più in generale alza un casino incredibile riuscendo a convincere anche i più scettici. Non è facile portare il buonumore e l’allegria a millecinquecento metallari venuti perlopiù a vedere i Cannibal Corpse, ma loro ci sono riusciti. E li hanno fatti anche ballare.

Quando le luci si spengono l’atmosfera inizia a farsi febbrile. I CANNIBAL CORPSE sono l’unico gruppo brutal death del pianeta capace di far cantare i ritornelli delle proprie canzoni al pubblico di un festival. Una band non solo storica ed enormemente influente, ma anche capace di non sbagliare mai un disco: si pensi che al loro lavoro più scolastico e meno riuscito, Gore Obsessed, sono seguiti tre album meravigliosi: l’eterogeneo The Wretched Spawn è la summa delle loro capacità, un disco completo e vario, con atmosfere morbose (Festering In The Crypt da questo punto di vista è esemplicativa) che si accostano a parti thrashy piene di stop’n’go e riffoni celticfrostiani (si guardi alla title-track, piccolo gioiello di death metal con piena coscienza di sé e delle proprie radici); il violentissimo Kill, una mazzata tra capo e collo che per certi versi ricorda Vile, primo capolavoro dell’era Corpsegrinder; infine Evisceration Plague, sorprendente per il suo tiro, che pur non cedendo di un centimetro in quanto a violenza concettuale ti fa battere il piedino a tempo come gli Obituary dei bei tempi (in questo ricorda un po’ Bloodthirst, al quale è secondo me superiore, e il meraviglioso Gallery Of Suicide). Alla fine della fiera è difficile, per loro, sbagliare la scaletta: dove peschi, peschi bene. Devoured By Vermin, Staring Through The Eyes Of The Dead, I Cum Blood, Priests of Sodom, Make Them Suffer, Pounded Into Dust, The Wretched Spawn, I Will Kill You sono classici vecchi e nuovi, capolavori death metal talmente enormi che mi sembra anche inutile stare qui a parlarne. E quando ad eseguirli sono Alex Webster, Paul Mazurkiewicz e compagnia a pochi metri da te, c’è solo da starsene lì ammirati e guardare la Storia esplicarsi sotto i tuoi occhi. È la quarta volta che li vedo e suonano sempre come la solita macchina da guerra. Il pubblico è senza fiato: la doppietta finale Hammer Smashed Face e Stripped, Raped And Strangled è da brividi, e chiude come meglio non si potrebbe una manifestazione che, giunta tra molti alti e pochi bassi alla sedicesima edizione, inizia ad ambire a qualcosa in più del semplice titolo di migliore festival metal del Sud Italia. (barg)